Te doy mis ojos

No es fácil llevar asuntos tan vidriosos como el de los malos tratos a la gran pantalla, sobre todo por tratarse de un tema que exige la máxima documentación y sensibilidad posible. Por eso, es aún más elogiable Te doy mis ojos (Icíar Bollaín, 2003), una de las películas más arriesgadas de nuestro país de los últimos años. Cine social puro y duro, que gira en torno a un terrible drama que, lejos de cesar, es cada día más palpable en nuestra sociedad. La historia comienza con un prólogo contundente, en el que se nos narra la huida de una mujer, Pilar (Laia Marull), junto a su hijo de ocho años, de las garras de un hombre que, no solo le ha dejado una secuelas físicas irreparables, sino que además la ha anulado como persona. Así, llega a casa de su hermana Ana (Candela Peña), una restauradora de arte que le brindará todo su apoyo. Pero Pilar alberga todavía la esperanza de que el hombre con el que lleva diez años casada algún día cambie… y, mintiendo a su propia familia, empezará a creer las insostenibles promesas que le hace Antonio.

La directora de Flores de otro mundo, que se reveló con esta reflexiva película como una de las cineastas más maduras de nuestro país además de como una guionista excelente, construye una historia en la que todos los personajes desempeñan un papel vital en el transcurso de los acontecimientos y extremadamente fieles con la realidad. Así, tenemos a una espléndida Candela Peña en el papel de la hermana de la protagonista, su principal punto de apoyo. Frente a ella está Aurora (Rosa María Sardá), la madre de ambas, que no sólo no respalda la decisión de su hija de haberse alejado del hogar conyugal, sino que además, no quiere ver el problema que tiene su hija («tú lo que tienes que hacer es volver a casa con tu marido», es tan sólo una de sus perlas). Un papel a priori poco creíble, pero más común de lo que nos imaginamos; el personaje de Sardá ejemplifica que en ocasiones es más cómodo mirar hacia otro lado que atajar de raíz el problema. Actores tan consagrados como  Antonio de la Torre (Volver, Balada triste de Trompeta) o Frances Garrido (Mar Adentro, El habitante incierto) completan un acertado y creíble reparto.

Pero sin duda, el perfil que la cineasta elabora del maltratador es, además de realista, el más complejo. El protagonista se nos presenta como un hombre que, por encima de todas las cosas, está enfermo; una persona que no sabe controlar su ira -de ahí que sea un ser imprevisible-, posesivo y celoso. Además -y esto es lo más revelador, el comportamiento autoritario y de su superioridad de Antonio respecto a su mujer revela, en el fondo, una gran falta de autoestima. La película también intenta dar respuestas a preguntas tan elementales como, ¿por qué una mujer aguanta tantos años de matrimonio con una persona que la machaca continuamente?, ¿debe vivir en sociedad una persona enferma como es un maltratador, con el peligro que esto supone?, ¿sirve de algo denunciar?, ¿hasta qué punto el policía se involucrará en el sufrimiento de las víctimas?

La directora, que ya había rodado el cortometraje Amores que matan en el que también habla del drama del maltrato a la mujer, construye una película en la que la falta de violencia explícita es una de las gratas sorpresas que encontramos. En efecto, la cineasta no sólo huye del morbo y expone los hechos esquivando el sensacionalismo, sino que con sólo una mirada, una frase, logra transmitir mucho más horror que mil bofetadas juntas (impecable Luis Tosar, en el mejor trabajo de su carrera junto con Celda 211 –Daniel Monzón, 2010–). Quizá, ese sea el verdadero maltrato al que es sometida Pilar: un maltrato psicológico, que en la película (igual que en la vida real) se desvela como mucho peor que el físico, ya que deja huellas irreparables y merman su propia autoestima («no sé quien soy, Ana. Hace tiempo que no me veo. No te lo puedo explicar«, le confiesa Pilar a su hermana). Salvo puntuales ocasiones en las que Antonio hace uso de su fuerza (el momento del estrangulamiento, aterrador), lo que más importa en la película es la denigración a la que somete a su mujer, así como a una humillación sin límites (la escalofriante escena final del balcón no sólo es la que mejor ejemplifica este hecho, sino que además es una de las más duras del film).

Te doy mis ojos, la gran triunfadora en la XVIII edición de los Premios Goya, es un trabajo cinematográfico que, cada cierto tiempo, conviene revisar. Quizá así no olvidemos nunca este demoledor drama con el que, día tras día, deben vivir (y combatir) cientos de mujeres. Y la gran cantidad de ellas que, desgraciadamente, no vencen en esa lucha.

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